LA UNICA FLOR DE LA CASA

«Ya son las diez». Rosa abrió las gruesas cortinas dejando que la luz entrara por la ventana. Miró hacia abajo y vio a unos niños jugando a perseguirse alrededor de la fuente. Se acercó a la cama y tocó delicadamente el hombro de Laila, agitándola apenas. Ningún movimiento. Se sentó junto a ella y comenzó a acariciarle el cabello. «Es necesario que os levantéis. Debéis hacer un esfuerzo. Mañana todo habrá terminado.»
Los preparativos para recibir a los parientes que venían de los lugares más remotos del país habían comenzado con dos meses de anticipación. Laila se movía ligera entre el bullicio de los trabajadores, que no paraban de alistarse para acomodar las habitaciones y satisfacer los caprichos del dueño de la casa. Ventanas y puertas se abrían de par en par hacia el patio, dejando que la luz y el aire entraran. Brazos fuertes movían muebles, con las mangas de las camisas arremangadas.

«Eres la única flor de la casa», le dijo la primera vez al pasar junto a ella en el jardín. Un susurro al oído, un mechón de cabello que se movía ligeramente. El escalofrío nunca antes conocido. Laila no lo notó enseguida, pero sintió el olor del aliento cálido de su boca. Dio unos pasos y luego se giró. Él, de pie, la esperaba. Se miraron desde lejos, directamente a los ojos. Laila vio las montañas y recorrió los mil caminos por los que aquel hombre había caminado. Al fondo, el mar. El océano calmo y cálido que ella no conocía porque nadie se lo había dibujado jamás. En aquel rostro, ella se perdió y espió sus secretos.

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